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Redemption

En esa carretera me maté yo

En esa carretera me maté yo

Han llegado a mis manos a través de mi contacto (un monje tibetano que anuncia un bar de strip-tease frente al Radio City Music Hall de Nueva York) unas hojas, hasta hoy inéditas, que suponen una parte de la última obra inacabada y sin título de Macario Wilbur Foxtrotter, autor "indie" de obras como: "Ensayo de un carpintero metido a ebanista", "El tresillo que sabía tocar la bandurria" o "Los pelos del culo de Chelsea Clinton" entre otras que por desgracia nunca fueron llevadas a un escenario.
Paso sin más preámbulos a copiar parte de este monumental drama, digno de Eurípides, Sofocles o Marianico el Corto.

ESCENA 37

[Se abre el telón. El Abuelito y El Antonio están sentados en la mesa de un bar. El local es una taberna inglesa con decoración árabe. El camarero lleva camisón y gorro de dormir con borla, está durmiendo en la barra; una vieja le da golpes con un martillo de pega de los que hace "cuac" al golpear con él e insistentemente le pide que le de cambio para la tragaperras. Mafalda y Alimaña juegan a una máquina (Tetris) mientras discuten sobre la división del átomo.]

El Antonio: Y es por eso que desde entonces sólo se folla animales de granja.
El Abuelito: Perdona, Antonio, todavía no me he leído la ESCENA 36 y no sé de qué carajo me hablas.
El Antonio (perplejo): ¿Y con quién coño he estado hablando yo hasta ahora?
El Abuelito: No lo sé, yo acabo de venir de cortarme el pelo... se me ha quedado como el prota de los tebeos de Slam Dunk.

El Mafalda: Alimaña... eres lo puto peor; el átomo está dividido en 1ª, 2ª, 2ª B y regional preferente... como en la liga. Lo sabe todo dios menos tú que eres tonto.
El Alimaña (señalando la pantalla): ¡Que te van a matar! Pon ahí la recta y te quitas cuatro líneas.

El Antonio: Pues te estaba contando una movida que le pasó con su ex al vecino del Berenjeno; ya sabes, ese tío que iba con el primo del Ángel, el Jenaro, cuando nos lo encontramos la semana pasada.
El Abuelito: De esos solo conozco a Jenaro y ni le ví a él la semana pasada ni te ví a tí... pero por seguir la continuidad: ¡Ah, coño! ¡Sí, sí, sí! ¡¿Cómo iba a olvidarme de...?! ¿Cómo se llamaba?
El Antonio: El Berenjeno.
El Abuelito: De ese, sí.

La vieja de la barra (increpando al camarero): Oiga, joven... ¿me da cambio de una vez? ¡Oiga!
El camarero (hablando en sueños): Hoy no quiero ir a la escuela, mamá.

El Mafalda: Alimaña, no tienes ni zorra de física.
El Alimaña (poniendo la zarpa en la pantalla de la máquina): ¡Joder, estás poniendo todas las piezas mal!
El Mafalda: Carlitos, quita tu pezuña mugrienta de la pantalla o te meto de ostias.

[Se cierra el telón]
[Se abre el telón y aparece Darth Vader bailando breakdance. De un lado del escenario sale una humareda y de la humareda surge Esperanza Aguirre que se planta entre Darth Vader y el público y lee en alto un par de páginas al azar de los Versos Satánicos de Shalman Rushdie que lleva en el bolso. Se cierra el telón]
[Se abre el telón y volvemos a la taberna]

El Antonio: Como iba diciendo, el vecino del Berenjeno estaba de viaje con su novia a Wisconsin y a él se le antojó que ella se la chupara mientras conducía.
El Abuelito (sorprendido): ¡Qué modernidad!
El Antonio: Pero resulta que ella lo tenía muy difícil para llevar a cabo tan complaciente tarea ya que el coche en el que iban era de estos enanos. Pues bien, lograron colocarse de tal manera que ella se la pudiera mamar; en esto que el tío estaba tan a gusto con el servicio que en plena autopista, a 120 por hora, echó la cabeza hacia atrás y cerró los ojos... ya sabes... de puro gusto.
El Abuelito (asintiendo con la cabeza): Es comprensible.
El Antonio: Bien, pues se estamparon en una curva con un cartel publicitario de la Pasión de Mel Gibson.

El camarero durmiente (desde la barra): Suele pasar, yo una vez me estampé mientras me la cascaban contra un cartel de El Patriota.
La vieja: Yo perdí a mi marido hace tiempo del mismo modo, pero contra el cartel promocional de la primera parte de Mad Max.
Darth Vader (entrando en escena y saliendo al decir su frase): Mel Gibson... yo... soy... tu padre.

El Abuelito: ¿Y se mataron?
El Antonio: No, pero él se quedó inconsciente.
El Abuelito: ¿Y ella?
El Antonio: Ahí viene lo trágico; ella se quedó atrapada con la polla del menda en la boca y el volante en la nuca. Estuvo casi una hora así hasta que los bomberos consiguieron sacarlos el coche. El tío inconsciente, pero empalmado todo el rato y ella medio asfixiada.

El Alimaña: Mafalda, quiero que sepas que no tienes ni idea de átomos y que además estás calvo y no tienes cuello.
El Mafalda (lanzándose sobre El Alimaña): Y yo quiero que sepas, Alimaña, que te voy a romper esa cabeza de hijoputa que tienes.

[Se cierra el telón]
[Se abre el telón y aparece en escena Jon Bon Jovi. Canta la versión íntegra de "Voy a ser mamá" de Almodóvar y Macnamara. Se cierra el telón]
[Se abre el telón y volvemos a la taberna; pero esta vez es la vieja la que duerme en la barra y el camarero la que le pide cambio golpeándola con el martillo de pega; Mafalda y Alimaña están intentando asifixiarse mutuamente en el suelo]

El Antonio: Los dos se recuperaron y aunque ella le había perdonado la movida del accidente, al vecino del Berenjeno le entró el acojone, porque la quería mucho, pero a la vez le había molado lo de la mamada, así que en vez de comprarse un coche más grande y más seguro rompió con ella y se compró gallinas, un cerdito y no sé qué más bichos y los lleva siempre en el maletero para follárselos mientras conduce. Dice que así no se sentirá culpable si se vuelve a estrellar contra la cara de Jim Caviezel.
El Abuelito: Es la historia más idiota que me has contado nunca. Sólo espero que el autor muera antes de escribir la ESCENA 38.

El camarero: Despierta vieja, dame pasta para la tragaperras.
La vieja: ¡Que te folle un pitufo!

[Se cierra el telón y se reabre fugazmente con Esperanza Aguirre, de pie en la barra de la taberna, imitando a Chiquito de la Calzada]
[Se cierra el telón]

El dúo sacapuntas II

El dúo sacapuntas II

Conversación de MSN retocada con unas gotitas de lima y aguacate exprimido para que quede sabrosón.[Juego interactivo; intenten adivinar a quién de los dos sujetos de la foto superior le corresponde cada nick]

Papá Piquillo Online dice:
mira esto y llora, mariconsón= http://www.logiacondearanda.org/
nos apuntamos?

toomuchcoffee dice:
a ver...
la madre que te trajo, en que te metes? xdd

Papá Piquillo Online dice:
quiero ser masón
ya que no me dejaron entrar en el PP por no tener TRES ceporros afiliados que me avalasen, seré masón

toomuchcoffee dice:
intentaste afiliarte al PP???!!!

Papá Piquillo Online dice:
ya te digo! imagínate que me para la poli y yo les restriego el carné PPista por la cara; igual hasta me invitan a cañas

toomuchcoffee dice:
donde hay que darse de alta? xd

Papá Piquillo Online dice:
hay un formulario
lo rellenas, lo mandas y deciden si aceptarte

toomuchcoffee dice:
uhm
oye, que puñetas, y como se funda una logia?

Papá Piquillo Online dice:
montamos una? xD
con rituales, saludos secretos y vales de descuento en ferreterías

toomuchcoffee dice:
claro, ahi está, xd
pero oye, en plan serio
imitando a una de estas

Papá Piquillo Online dice:
hum

toomuchcoffee dice:
con la direción de emea para que le manden los formularios
xd

Papá Piquillo Online dice:
xDDDDDDDD

toomuchcoffee dice:
vamos, que te den ganas de formar parte xd

Papá Piquillo Online dice:
juas
pues podríamos hacer una logia sí
pero tendremos que montarnos una cosmología sobre los orígenes de la orden
y desde luego un objetivo

toomuchcoffee dice:
evidentemente, y una simbologia que se haga respetar

Papá Piquillo Online dice:
himnos y movidas; rangos dentro de la Hermandad

toomuchcoffee dice:
cantados por tonk con rml a la guitarra?

Papá Piquillo Online dice:
mejor aún, Isil sabe tocar el piano; yo tengo una pianola Casio...

toomuchcoffee dice:
uhm, lo de los rangos, propongo derecho de pernada sobre las recien llegadas
xd

Papá Piquillo Online dice:
xDDDDD
yo es que ya no acepto sacrificios de vírgenes, como dice Lobezno
jo jo jo

toomuchcoffee dice:
xd

Papá Piquillo Online dice:
pues si hay que inventar movidas y escribir textos de introducción, etc, yo puedo hacerlo

toomuchcoffee dice:
http://gestiondecuenta.com/v2/librodevisitas/index.php?dominio=logiacondearanda.org
yo cuando le de una patada a la universidad tb

Papá Piquillo Online dice:
fíjate en los nombres y apellidos decimonónicos de los fulanos que escriben ahí

toomuchcoffee dice:
pero vamos, si me dejais la parte grafica lo disfruto mas xd

Papá Piquillo Online dice:
tenemos que tener nombres clave
yo me pido sir Bruce Horrington Dockbury, duque de Colchester

toomuchcoffee dice:
y saludos como los de star trek?

Papá Piquillo Online dice:
exacto
con un foro en el que amenazarnos entre nosotros con lanzarnos el guante o destrozarnos en un duelo con mosquetes
algo muy aristicrático

toomuchcoffee dice:
juas xd
eso, incluso en alguna kdd se podria hacer una foto en un parque

Papá Piquillo Online dice:
con una nota a pié de foto que ponga = "Lord Wellingotn. creo sinceramente que Matrix es una bazofia digna de un proletario de Whitechapel y le conmino a que se introduzca sus tres partes por el recto. Att: sir Bruce, duke of Colchester; Maestro de Oriente de la Noble Hermandad de Francmamones"

toomuchcoffee dice:
xDD ostiaaas
esta forma de hablar para el mag xd

Papá Piquillo Online dice:
por eso te digo

toomuchcoffee dice:
seria un troll muy carismatico xd

Papá Piquillo Online dice:
hum...
nah, pero molaría más que todo un foro fuera así
otro ejemplo: "Querida marquesa de Glastonbury (la gata xD) espero no importunarle si le digo que su simpar belleza salvaje nos tiene subyugados en el club de golf a sir Horatius Glenwood y a Nos"

toomuchcoffee dice:
xDDDDDDD brutalisimo
lo malo es que seriamos 4 gatos

Papá Piquillo Online dice:
ya :/
aunque yo creo que si nos metiéramos en el mag conseguiríamos atraer a medio Dreamers
los hay tan deseosos de mostrar su pedantería como yo, o más

toomuchcoffee dice:
uhm, no es mala idea
cuenta con mi jerga de cara a cuando tenga mas tiempo

Papá Piquillo Online dice:
perfecto
dicho esto me dispongo a trazar una estrategia
le deseo buenas noches, sir Horatius, ¡dios salve a la reina!

toomuchcoffee dice:
xD

[¿Alguien se apunta? ¿Alguna idea (o billete de 500 €) que ofrecernos? Graciaaaaaas]

El deporte nacional del siglo XXI

El deporte nacional del siglo XXI

Tengo un dilema con el punk californiano, hay grupos como Offspring o Green Day que no me desagradan en sus primeros discos y según se van haciendo famosos me parecen de lo más mediocre, el que salgan en los 40 principales me la trae tan floja como si "se vuelven comerciales"; sencillamente no dan más de sí. Luego hay otros más o menos conocidillos desde siempre como Pennywise o NOFX que nunca me han llamado la atención, aunque se dejan oír; y finalmente están los que hace años que se separaron, dejando en su haber un par de LPs y un buen montón de singles compartidos con otros grupos y que me parecen cojonudos. Ese es el caso de los Your Mother, unos fulanos de San Francisco que llevan ya cuatro años retirados y que hacían el punk-rock más ágil y divertido que he oído desde que se separaron los Dead Kennedys, con temas como "Heart San Francisco", "Why I´ll never have another girlfriend" o su versión del tema de Weird Al Jankovic: "Dare to be stupid". Paso a traducir lo mejor que pueda una de sus letras más curiosas, que refleja con bastante fidelidad lo que "realmente" ha aportado internet al mundo.

SI CASCÁRSELA FUERA DEPORTE OLÍMPICO, ESTARÍA PATROCINADO POR NIKE (O QUIZÁ KLEENEX)- Your Mother

Tengo que admitirlo, me encanta cascármela.
Lo he hecho en un avión,
lo he hecho en un autobús,
lo he hecho en el báter con un dedo por el culo.

Lo hago casi siempre por la mañana,
y definitivamente todas las noches,
a veces cuando estoy trabajando
e incluso mientras conduzco.

Pero no hago daño a nadie,
tan sólo me quito el stress.
Además el sexo (con otras personas)
cuesta dinero, tiempo, emoción, conveniencia, etc.
y quiero desacerme del stress, no crearlo.

Donde quiera que voy,
soy mi propia mano derecha.
No me cuesta demasiado tener ganas;
a veces con tan sólo ver un anuncio, ropas o alguna palabra.

He visto más porno que kilómetros ha rodado mi coche.
Aún uso los recuerdos de mi novia de 8º,
¡chico, eso sí que fue llegar lejos!

No creo que vaya solo por mí,
creo que esto va para todo el mundo.
Todo el mundo que conozco es un mono pajero.

¡Toma ya!
No estoy solo.

The Rocky Horror Picture Show

The Rocky Horror Picture Show

¡Venga, todos a una!

EN LA ARMADA (versión del In The Navy de los Village People magistralmente labrada por Parchís)

Podrás pasarlo muy bien,
tecnología aprender,
tesoros descubrir,
en la armada lograrás tus sueños realizar en tierra o en el mar.

Ciencias podrás estudiar,aviones pilotar, deportes practicar,
técnico podrás ser hombre o a un equipo de fútbol tu pertenecer.

En la armada, los siete mares surcarás;
en la armada, nuevos amigos obtendrás;
en la armada, tu gran futuro labrarás;
en la armada, en la armada, en la armada;

tu patria así protegerás;
en la armada, con tu uniforme de oficial;
en la armada, las chicas tú deslumbrarás;
en la armada, en la armada.

Siempre sobran aventuras y si estudias pronto serás oficial,
sigue tu camino, que este es tu destino en la armada lo hallarás.
Puede que tú creas que eres aun muy joven no te debes preocupar,
fuerzas te daremos y te ayudaremos y un marino tú serás.

En serio... impagable

Homenaje a la serie más aburrida de todos los tiempos

Homenaje a la serie más aburrida de todos los tiempos

Tenía ganas de poner una letra de los Anal Cunt, un grupo yanqui cuyas letras son verdaderas odas a la libertad de expresión y al más caústico y subversivo cachondeo, he llegado a llorar de risa con algunas de sus letras; aunque musicalmente sean horrendos. No se cortan un pelo para opinar o sencillamente insultar a todo lo que se les pone delante, pese a que se les tache de fachas, racistas, machistas y sobre todo homófobos... cuando se insultan a sí mismos y a sus fans e idolatran a los Village People. Sinceramente admiro a la gente que descarga (con palabras) toda la mierda que lleva dentro a riesgo de ser tachado de antidemócrata; que suelta de vez en cuando todo lo que se les pasa por la cabeza aún siendo politicamente incorrecto. Creo que los Anal Cunt lo hacen como "terapia" y sobre todo por el placer de tocar un poco los cojones a todo el mundo. De todos modos, prefiero a una persona que berrea contra todo a alguien que veta resoluciones contra Israel, impide que en su país se case uno con quien quiera o hace videos caseros con bromitas sobre armas de destrucción masiva mientras en cierto país sus soldados se dedican a bombardear bodas.
De todos modos, yo sí me voy a cortar un pelín y me voy a contentar con traducir una sobre una gran estrella de Hollywood a la que le tengo muchas ganas. Chuck; ¡deja de hacer series de mierda y haz la 4ª parte de Desaparecido en combate, copón ya!

WALKER, CADÁVER DE TEXAS (Anal Cunt)

Tu personaje se supone que tiene 40
pero tienes que tener al menos 80.
El departamento de maquillaje debería ganar un Emmy
por hacer creer a la gente que estás vivo.

(coro): Chuck Norris, eres jodidamente viejo.

Eres el peor cantante que he oído nunca
eres incluso peor que yo.
Parece que estás saliendo de la tumba
cuando cantas el puto tema de la serie.

(coro)

Tienes pinta de que acabas de ser embalsamado
y estuvieras comprando un ataud.
Tu compañero parece un puto estúpido
siendo negro y llevando un sombrero de cowboy.

Love is...

Love is...

Esto es de un grupo neoyorquino raro de cojones que oí por primera vez años ha viendo un par de videoclips de ellos en Metrópolis (un vetusto programa "underground" de La 2) y me impactaron bastante... no es que me guste demasiado su música, pero tienen unas letras bastante curiosas. Ésta corresponde al segundo videoclip que ví y tengo intención de colgar unas cuantas con el tiempo, todas ellas traducidas patateramente, por supuesto.

LOVE IS... (King Missile)

El amor es maravilloso
Como los pájaros que cantan.
El amor no es feo
Como ratas
En un charco de vómito.

El amor es bonito
Como la puesta de sol
Y el viento que baila
El amor no es feo
Como el pus
Y los piojos
Y el tabaco masticado
El amor es bonito.

El amor es bonito
Como todos los pequeños animales
En un bosque lleno de verdor
Que huele a pino
Y a cosas maravillosas
El amor no es un control mental invisible.

Y dolor
E intenciones maliciosas
Y mentir todo el rato
Aunque puede ser todas esas cosas
Y más.

El amor es la cosa más esplendorosa
No es un barco repleto de cerdos descuartizados
Pudriéndose y enfebreciendo
En el desierto ululante.

El amor es lo que el amor es
Y el amor no es
Lo que el amor no es.

Deja de escuchar música clásica, Fry

Deja de escuchar música clásica, Fry

Me ha entrado una especie de venada "en los viejos tiempos la mierda no sabía tan mal" y he iniciado una cruzada en búsqueda de éxitos caducos, ya no de los 80, sino incluso de bien entrados los 90. Desde luego que no todo es mierda; un ejemplo bien claro es Tino Casal (el tecno-disco-glam de la foto -el de la perilla-), posiblemente la mejor voz que haya tenido el pop español en toda su historia o la tardía pero monumental evolución compositiva de OBK.

Pero en el cerebro quedan temas residuales que en su día llegaron a ser números uno de ventas y muchos acabamos hasta los mismísimos cojones de oírlos en todas partes, pero comparados con la bazofia que nos hacen tragar desde América vía productora de Emilio Estefan eran pura ambrosía (se están vengando de lo de Pizarro y Cortés a base de bien). Me entró la curiosidad viendo un capítulo de Futurama en el que Fry escuchaba una canción que rezaba "I like big butts", una especie de alpiste pseudo-rapero parido un tal Sir Mix-a-lot, un tipo muy similar a MC Hammer, pero infinitamente más guarro. No pude resistirme a bajarme esa canción, y por correlación el "U can´t touch this" del ya mencionado y encarcelado Hammer y otros hits de medio pelo suyos: "Hammertime", "Whoomp, there it is" y "Turtle Power" de la B.S.O. de una de las pelis de las Tortugas Ninja. No he encontrado la canción que hizo para la peli de la Familia Addamas, aunque la verdad es que era como para ahorcarle.

Una cosa lleva a la otra y remontándome a aquella época con gente de mi quinta he podido redescubrir, no siempre felizmente para mis oídos pero sí con cierta sonrisa temas del estilo "Hyper hyper" de un grupo extrañísimo llamado Scooter, el "Mister Vain" y el "Crying in the rain" de una pareja de negros alemanes que cantaban en inglés bajo el nombre de Culture Beat; los imprescindibles Snap con su "Rythm is a dancer" o su aún a día de hoy famoso "I got the power", el grupo moñas por antonomasia Viceversa que cantaban aquello de "tu piel morena sobre la arena, nadas igual que una sirena..."; horrendo, pero oiga... 10 años después la letra está grabada a fuego. Imposible grabar a fuego la letra de "Informer", único éxito (como casi todos los de aquella época) de un rapero blanco canadiense llamado Snow. Y así decenas y decenas de grupos cuyo nombre se diluye en el recuerdo: Doctor Alban, 2 Unlimited, Bananarama, Aha, Paco Pil, Vanilla Ice, Chimo Bayo, Corona y un largo etcétera. Y ya ni hablar de títulos de canciones, estribillos o simples melodías de las del Máquina Total 3 que poco tenían de máquina y mucho de tecno.

Parece que fue ayer...

El langostino y la langosta

El langostino y la langosta

Melancólico que se despierta uno, oiga. Temazo del mejor grupo español de la última década.

Un buen día -Los Planetas

Me he despertado casi a las diez
y me he quedado en la cama
más de tres cuartos de hora,
y ha merecido la pena.

Ha entrado el sol por la ventana,
y han brillado en el aire
algunas motas de polvo.
He salido a la ventana
y hacía una estupenda mañana.

H e bajado al bar para desayunar
y he leído en el Marca
que se ha lesionado el niñato.
Y no me he acordado de ti
hasta pasado un buen rato.

Luego han venido estos por aquí
y nos hemos bajado
a tomarnos unas cañas,
y me he reído con ellos.

He estado durmiendo hasta las seis
y después he leído
unos tebeos de Spiderman,
que casi no recordaba.
Y he salido de la cama

He puesto la tele y había un partido
y Mendieta ha marcado un gol
realmente increíble.
Y me he puesto triste
el momento justo antes de irme.

Había quedado de nuevo a las diez
y he bajado en la moto
hacia los bares de siempre,
donde quedaba contigo,
y no hacía nada de frío.

He estado con Erik hasta las seis
y nos hemos metido
cuatro millones de rayas.
Y no he vuelto a pensar en ti
hasta que he llegado a casa,
y ya no he podido dormir
como siempre me pasa.

¡Al ataque, que vienen los apaches!

¡Al ataque, que vienen los apaches!

Ya no hacen películas como las que hacían antes. Me refiero concretamente a películas de desmadre y orgía apocalíptica juvenil. Al acabarse la década de los 80 se acabaron ese tipo de películas y han bombardeado nuestras salas con cutreces sobre fumetas de instituto que babean ante la primera mierdecilla que les enseña el escote y cuyo máximo temor en la vida es que le rocen el coche.

Esas películas son como los Teleñecos en el país de los osos amorosos comparadas con perlas como "Despedida de soltero", cuando Tom Hanks aún hacía comedias de desparrame; esa pedazo de orgía brutal de gamberros treintañeros que montan una fiesta con número de zoofilia incluído y que se libran a base de cabronería de las trampas del malo ario de turno.
Tampoco surgen cosas refrescantes como los Blues Brothers, que no eran especialmente gamberros y siempre tenían cara de palo, pero esa película hasta se baila.
Y ya si nos ponemos a la altura de las películas de instituto o universitarias sólo nos queda tragarnos las deventuras de un puñado de marginales que quieren ir a ver un concierto y echar un casquete con una groupie. No es que sean empollones, ni frikis ni nada especialmente raro... sencillamente son unos pringados, generalmente interpretados por tipos de más de 30 tacos. Sin emnbargo antes aparecían obras maestras del desparrame como "Desmadre a la americana", en la que los protas eran de universidad pija y jugaban al golf, pero eso no les impedía ser más cabrones que nadie, montar fiestas-toga o beberse una botella de Jack Daniel´s de trago, como hizo John Belushi, el proto-juerguista en la sombra que se esconde tras la mayoría de estas cintas. O la "Revancha de los novatos", que iba de empollones que se rebelaban contra los capullos deportistas a ritmo de los Rezillos.

Y si finalmente escapamos del cliché juvenil tenemos la eternamente divertida "Aterriza como puedas". Hasta el propio Spielberg dirigió su película de desparrame: "1.941". Película coral ambientada en el Hollywood post ataque a Pearl Harbor, con (de nuevo) John Belushi haciendo de piloto de un caza giradísimo, como un rebaño de cabaras, oiga; que aterriza en una gasolinera en pleno desierto para llenar el tanque de diesel y que abre las botellas de cerveza estrellando el cuello contra la carlinga. Aquí no hay juerga en sí, pero el cachondeo desquiciado y paranoide con el que se tratan a civiles, soldades, oficiales, y hasta a los malos de la peli es impagable.

Sí, definitivamente ya no se rocanrolea como antes.

Aparición estelar de... (El Crujidón II)

Aparición estelar de... (El Crujidón II)

¡Manda huevos! Llevas años o incluso lustros sin verte con viejos camaradas y te encuentras a un buen montón disperso por la estepa. Últimamente estamos teniendo encuentros de crujida con Dieguito Ezquerro, el Maradona del frikerío aragonés. Por desgracia es un regional preferente y vamos a tener que planificar una larga y dura pretemporada. Tiene cierta tendencia a emborracharse con un vaso de leche, pero al menos te echas unas risas.

Cierta noche nos encontramos todo tajado a C.P. (Culo Peludo), cuyo mote no evita que esté más calvo que Alfonso Arús; llevaba un pedo tonto, muy tonto, pero nos reímos bastante. La historia de su apodo viene de tiempos pretéritos, en una fiesta de instituto a la que yo no acudí y en la que se sentó sobre un vaso de tubo rajándose el culo. Se metió en los baños y se bajó los pantalones mientras el Ángel y otro pobre gañán contemplaban su peludo trasero y emitían su diagnóstico: "Tiene mala pinta, sí". Otra versión de la historia de su mote es que cuando salía por el portal de su casa, si veía a algún conocido en la placilla de enfrente, se bajaba los pantalones y se ponía a hacer calvos (o peludos en su caso).

En otra noche de pena y de llanto nos topamos con el Borjander, moreno zumbón que se las ligaba a todas con erótico resultado; de todos modos no era el típico guaperas chulito, más bien era un tipo de lo más agradable. Ya el siglo pasado curraba los fines de semana de camarero y solía invitarse cuando podía, y cuando no podía daba igual, su compañía era muy grata y cargaba bastante los cubatas, daban ganas de darle propina en vez de dejarse invitar.
A lo que iba... cual señal de los cielos nos encontramos con el Borjander y nos contó que aparte de regentar un gimnasio de estos especializado en kendo se había pillado un bar en el Casco y nos invitó. Por lo que nos contó y por lo que vimos al día siguiente el bar tenía muy buena pinta, así que ya tenemos nuevo bar donde quedar a tomar la primera de la noche.

Al domingo siguiente nos encontramos con el inefable Morris, con el que tantos y tantos litros cayeron antaño; nos contó que ahora salía de juerga con el Kike (otro viejo amigo y compañero de andanzas con el que hasta me fui a Inglaterra a la aventura) y que se pasarían por el bar del Borjander. No se pasaron, pero estoy convencido de que tarde o temprano coincidiremos.

Para acabar nos topamos este mismo sábado con el Macaco (le llamamos así por su aspecto simiesco), un jipy de habas del instituto que se ligaba a tías buenas a base de buenrollismo, también le llamábamos "Rodman", porque un miembro descomunal parecía la única razón para que triunfara tanto. Nos reímos de los comunistas y de las minorías étnicas para intentar cabrearle, pero él es también bastante cabroncete y no conseguimos soliviantar su espíritu rojeras. Otra grata aparición más.

Ya sólo nos falta encontrarnos con el Aitor, uno de los mejores camaradas que he tenido y al que no veo desde el siglo pasado, por lo que sabemos desde que dejó el ejército está haciendo vida de casado (y tiene año y medio menos que yo) con casa y todo. Hasta hace cosa de un mes nos encontramos con la que identificamos como su hermana pequeña, con un bombo de tamaño considerable; en efecto acaba de tener un crío (deseado). Calculo que ella tendrá 22 años.

Notas:
*Ezquerro fue guionista en los primeros números de El Hombre Mosca
*Kike es primo carnal de El Hombre Mosca
*Kike fue el que vino conmigo a Inglaterra y a unas vacaciones en Cambrils
*La casa a la que fuimos en Cambrils era del Macaco
*A Cambrils fuimos también con el Aitor
*Sabemos donde y en qué trabaja el Aitor porque Morris curra de comercial al lado
*Morris es el segundo testigo del corte de Culo Peludo
*Culo Peludo salió (e intentó sacar del arroyo) con una tía con la que me enrrollé
*Esa tía era vecina (o vivía en el mismo pueblo del extrarradio) del Borjander

El círculo nunca se cierra

Seven muelles

Seven muelles

Estopa van a hacer una versión de La historia de Juan Castillo, así que una noticia sin más chicha ni nada me servirá como excusa para...

JOHN CASTLE´S HISTORY

Era una noche de pena y de llanto
puesto que todo condujo a un fracaso;
iban dos primos y dos hermanos
iban a chorar y los delataron.

Esta es la historia de Juan castillo
con el chivato que fue a pucabar,
de un bucharno le quitaron la vida
y así los cuatro pudieron najar.

Pero a uno de ellos le chitaron basti
me han ostilao vosotros najar ya
pero con lagrimas en los ojos
solo me veo y sin caridad.

Tú fuiste el que lo mataste.

¡Sí! y ya no puedo negarme;
lo mate en aquel momento
al no poder controlarme.

Ahora me encuentro metido entre rejas
y con mis niños solos en la calle;
virgen bendita de la Macarena
apiádate de ellos que no son culpables.

En un momento de locura
perdí la noción del tiempo
madrecita de mi vida
yo con 30 años encima
aquí quedara mi cuerpo.

Por la mañana (El Crujidón I)

Por la mañana (El Crujidón I)

No hay nada como los puentes, son mejores que las vacaciones; el martes pasado sin ir más lejos me levanté a las 11 de la mañana y quedé a las 12 con el Angelito para hacer un Easy Rider casero; un dos hombres y un destino por bares de tapas con el siguiente plan: cubata, ración de longaniza, cubata, ración de chorizo, copazo a palo seco, ración de calamares, carajillo, ración de papas bravas, cubata y así hasta que el cuerpo aguante. Un día cojonudo.
Lo mejor de todo era ver a los currelas entrando y saliendo de los bares para tomarse el cafecito y el sandwich rápido antes de volver al tajo; verlos y poder rascarte la barriga y estirarte en su presencia para darles jodida envidia; ya lo dijo el amigo Alfonso: "Abuelito, a la hora de encabronar tengo que reconocer que tenéis un don". Tantos años tragando mierda y haciendo tragar mierda no son en vano.
A las 5 de la tarde llegué a casa cruijidísimo, nada más llegar ya empezaron a hincharme los cojones con preguntas e intentos de que me integre en una vida hogareña, así que me subí al ordenador a enviciarme al Grand Theft Auto y a tener conversaciones sobre las minorías étnicas, los putos viejos o en definitiva todo lo que no sea como yo. Realmente divertido y gratificante para quitarse un poco de miseria de encima. Como dicen los Anal Cunt: me reí tanto al atropellar a tu perro que casi me estrello. El cabrón del Ángel incluso se tiró de juerga hasta las 2 de la mañana, pero yo ando reventadísimo de no dormir y no aguanto tanto, y ya me hago mayor. Afortunadamente tenemos planeado no pasar de los 30 años, antes muerto que viejo, hipotecado y con putas metas en la vida.
Un día excelente en definitiva, pero eso sólo era el preambulo de lo que vendría el viernes...

La Mierdamorfosis

La Mierdamorfosis

Cuando Gregorio Samsa despertó aquella mañana, luego de un sueño agitado, se encontró en su cama convertido en una mierda mosntruosa.
"Parece que no sólo el sueño fue agitado", pensó; pero no... no es que se hubiera cagado encima, es que se había transformado en pura y genuina mierda, 80 kilos de mierda que rezumaban por los bordes del colchón.
Al principio creyó que era una pesadilla o que por una serie de casualidades incógnitas había logrado hacer el pino mientras dormía y se había puesto a hacer de vientre hasta cubrirse entero, pero eso era incluso más absurdo que el hecho de haberse transformado en una semi-compacta masa fecal. A fin de cuentas, el mundo está lleno de mierdas. Gregorio se puso a pensar en ilustres personajes que eran mierdas y habían triunfado o casi triunfado: Chenoa, todos los presidentes republicanos y la mayoría de los demócratas de Estados Unidos, el padre Apeles, Julio Salinas... pero claro, al menos ellos podían ser mierdas en un sentido metafórico; sin embargo él era una auténtica mierda en el sentido más oloroso del término.

Con estos pensamientos y muchos otros (como por ejemplo qué haría su madre para comer) se levantó y caminó con sus piernas de mierda hasta el espejo y vio su cara de mierda reflejada; hasta tenía grumillos de alimentos a medio digerir; creyó incluso distinguir unas curiosas cáscaras de cacahuete. "¿Seré el producto digestivo de un animal de circo?".
Oyó como su hermana llamaba a la puerta y se apresuró a cerrar el pestillo, pero 80 kilos de mierda por mucha puerta que halla de por medio... se notan. "Gregorio, -dijo ella- tu habitación huele como una poza séptica, cabrón; se lo voy a decir a mamá". La sucia chivata de su hermana iba a delatarle, pero más tarde o más temprano alguien tenía que pasar frente a su habitación y descubrir el pastel, nunca mejor dicho. Gregorio no sabía que hacer, si vestirse y pringar toda la ropa, con lo cual la bronca iba a ser más grande si cabe o quedarse tirado en el suelo, inerte, para que lo recogieran y le tiraran al retrete, donde con algo de suerte iría a parar a unas cloacas llenas de personas transformadas en mierda como él y ligarse a una mujer-mierda, como Cristina del Valle; sin embargo ese último pensamiento le hizo sentirse peor y vomitó. Vomitó mierda, por supuesto, más mierda todavía, todo lleno de mierda; puta y jodida mierda.
"¡Gregorio!", oyó que su madre decía a través de la puerta; "¿no tendrás una pila de cadáveres ahí dentro, verdad? ¡Responde, Gregorio!". Gregorio no sabía qué hacer, se veía exhibido en una feria ambualnte de monstruos, con la mujer barbuda, el pollo descabezado y las siamesas unidas por la cadera. "¿Qué va a ser de TI, Gregorio?", pensaba, "esta vez sí que la has cagado, pero bien cagado".

"Sus vais a cagar", she said

"Sus vais a cagar", she said

Una tal Murfila vino el jueves pasado a cantar en La Casa del Loco; un directo de gratis pagado por Cadena 100 si mal no recuerdo. Como dice un amigo: "puedo darte mil razones musicales, filosóficas, bioquímicas y hasta teológicas de porqué esa tía es una cantante de mierda; un intento patatero de los 40 Principales de sacar a una Avril Lavigne de la huerta murciana". Y es que es mala de cojones.
El hecho empírico de lo mala artista y el horrendo directo que tiene se halla en el playback que hizo en Música Uno (o como se llame el programa); tocó su gran hit "Mi guitarra quiere rock", y es que no hay mejor modo de demostrar el rock cutre que el rock de autobombo. Y lo que su guitarra quiere es que la vendan a John Mayall en vez de soportar a una vacaburra que en mitad de playback parte su mástil... y hace como que sigue tocando. Mal. Fatal. Un músico normal en un playback decente habría tirado la guitarra al suelo y se hubiera limitado a "cantar" en vez de hacer el mimo con las cuerdas colgando como una marioneta; y para rematar, la muy imbécil, cuando acaba la canción coge lo que queda de la pobre guitarra y se pone a machacarla contra el escenario; el colmo de lo transgresor. ¡Abochornaos, The Clash!¡En ridículo quedas por quemar tu Fender, Hendrickx!¡Pena das por arañarte hasta hacerte sangrar, Iggy! Nada podéis contra la transgresión de esta Joan Baez del Carrefour.

Para gustos los colores, pero una cosa son los gustos y otra la calidad. Mucho cachondeo con Los Chichos, Los Chunguitos, Los Chorbos, Los Calis y Pata Negra, pero si BB King es tan amigo de Raimundo Amador y toca con él no es precisamente porque considere que es un manta que le invita a vinos, sino porque es puro y genuíno blues; y el blues y las "canciones sociales" no hablan del puto Prestige sino de pasarse 10 años de cárcel por vender droga, ni de la violencia de género sino de la tristeza al ver cómo la mujer de tu vida se casa con otro, ni del paso del estrecho sino de lo jodido que es vivir en una chabola al lado de la M-40 habiendo nacido en Badajoz, ni de las crueles multinacionales sino del jefe que se gasta en propinas lo que tú gastas para comer una semana.
Si de algo me he dado cuenta con el tiempo es que mucha gente que oía Soziedad Alkohólika, La Polla Records, Extremoduro y un eterno etcétera ha acabado apreciendo la buena música de una forma insospechada sin renegar de su pasado, pero distinguiendo lo que es bueno de lo que es transitorio. Como mi prima, que era más punk y más macarra que nadie y hace unas semanas nos comenta a un amigo y a mí: "Sé que os reiréis de mí, pero desde hace unos años me encantan OBK". De reirnos nada, porque nos ha pasado exactamente lo mismo; porque son unos tíos que hacían música prometedora pero comercial para quinceañeras y para salir en la Superpop, pero se tiraron 7 años apartados del mundo y volvieron haciendo un tecno cojonudo; y es que hasta en la forma de vestir se ve que tienen clase, como Van Morrison y su sombrero. Como los Theatre of Tragedy, que de hacer Gothic-Doom han pasado al tecno y siguen siendon excelentes; y lo seguirían siendo si se pusieron a tocar tsirtakis. Porque hay gente que vale y otros que no.

Si crees que Extremoduro son más duros que Cicatriz, te equivocas.
Si crees que Christina Aguilera tiene mejor voz que Anneke Van Giersbergen, te equivocas.
Si crees que los Village People no son excelentes, te equivocas.
Si crees que el Ratas es mejor que el Intoxikazión Etilika, te equivocas.
Si crees que John Lennon compone mejores letras que Charles Aznavour, te equivocas.
Si crees que Ringo Star es mejor batería que Phill Collins, te equivocas.
Si crees que Bebe está más comprometida socialmente que Billy Halliday, te equivocas.
Si crees que Klaus Flouride no está entre los cinco mejores bajos de la historia, te equivocas.
Si crees que Robbie Williams es menos cojonudo que Eminem, te equivocas.
Si crees que Kris Kristofferson y Bob Dylan son menos influyentes que Elvis Presley, te equivocas.

Las cosas como son.

Aquí está el Abuelitooooooo

Aquí está el Abuelitooooooo

Aún sigo a bofetada limpia con el ordenata nuevo, metiendo y quitando programas, juegos, MP3ses ,etc. pero tengo a medio escribir algo que llevaba desde casi Semana Santa deseando colgar, es una conversación que me salió en el coche con una persona. Una de esas conversaciones que nada más terminarlas te das cuenta de que podrían haber sustituido a la del "cuarto de libra con queso" en Pulp Fiction.
En otro orden de cosas aquí hace un frío de cojones; supongo que como en casi todas partes, pero este año he comprobado que no soy el único que siente más el frío, por decirlo de algún modo; será que estoy más debilitado, como dice mi vieja, pero es una jodida exgaerada que ve cáncer y tumores por todas partes.
Al menos no hace nada de viento, coño.

Va a ser eso, Baldivieso...

Va a ser eso, Baldivieso...

Bueno, ya he vuelto de Madrid, del Expocomic ese... pocas cosas que contar: muchas pijaditas y tebeos del Guerrero del Antifaz, lo de siempre. Lo bueno es haber vuelto a ver gente a la que no veía desde hace exactamente un año, y lo malo (a pesar de todo lo ocurrido) es no haber podido ver ni de refilón a una persona en concreto; independientemente de lo sucedido se la echa en falta en jolgorios como este.
Para colmo no me llevé la medicación y he estado media tarde ciertamente ansioso, depresivo y autista, pero en fin... tiempo al tiempo; si al menos sirviera de algo por muy poco que fuese todo iría más rápido, pero aún me queda una larga caminata en soledad.

Indefinido

Indefinido

Acabo de estrenar ordenador y esta nueva burra rula que te cagas (la voy a llamar Lucille en honor a B.B. King), así que a estas horas estoy metiendo programillas, juegucos y pijadas a punta pala; ando ocupado y ni sé si saldré esta noche a echar una risas. Hay una fiesta Smirnoff en un bareto nuevo del barrio, un local bastante modernillo y elegante para el barrio donde está situado, y quizá acuda. Por cierto, si aún estáis a tiempo... no os compréis el PCFútbol 2005; es una putísima mierda.

Algo

Algo

Ya que voy a perder contacto con la humanidad he decidido expresarme aquí cuando tenga momentos de claridad; nunca lo ha leído nadie así que todo quedará en el vacío que es donde debe estar. Intentaré escribir todos los días, no tengo otra cosa que hacer de todos modos y prefiero aprovechar los ramalazos de cordura que aún me dan en esto antes que en cosas más dañinas para las personas que tengo alrededor.

Éste es el único reto que me puedo permitir ya; no hay cura para la culpa. Cuando esté un par de días sin escribir... bueno, es que ya no estaré o capacitado o vivo para hacerlo. Pienso apuntarme en un papel que he reabierto el blog, ultimamente olvido muchas cosas.

Voy a usar esto como diario o algo parecido, memorias y tal.
Iba a escribir más pero me está empezando a dar un ataque de risa. Generalmente recaigo cuando veo lo absurdo que es algo, y todo es absurdo.
Cierro.

Sin novedad

Una tarde de JBs y carajillos relajantes para quitar la depresión, aunque ahora esté atacado de los nervios. Por lo demás, todo es lo mismo.

Estiercol

Estiercol

Se dice que de la más olorosa mierda se saca el abono con el que crecen las más coloridas plantas.

Supongo que por eso he tenido esta racha creativa.
Y supongo que por la misma razón la pasada madrugada cogí un papel en blanco y aboceté un dibujo que hice la semana pasada. Una habitación y una persona; sólo eso. Lo curioso fue que al terminar el dibujo me di cuenta de que me había salido más exacto y detallado, como si después de haber estado días en esa habitación dibujando lo mismo una otra vez acabara conociendo cada mancha en la pared o mota de polvo en el suelo de memoria. Es un dibujo que pienso volver a hacer con una pluma, esta vez bien, sin tachones ni notas marcando "aquí tejas de fondo tras la ventana". Lo haré poco a poco, sin prisas; Y luego.. luego no sé qué hacer con él, supongo que dárselo a quien le guste o quien lo quiera. Supongo.

Anoche salí poco y y se me revolvió el estómago. No teno ganas de hablar con nadie y apenas como una vez al día. Me he vuelto huraño y agresivo, he ido perdiendo a mis amistades poco a poco a base de irlas abandonando, dejando de llamarles y salir con ellos por la idea de creer que tenía cosas muchísimo más importantes de las que ocuparme, pero no ha servido de nada, me arriesgué y lo perdí todo jugando mi última carta. Me marqué un farol y me ha salido el tiro por la culata.
La única persona que me podría quedar está tan mal como yo y no creo que nos haga ningún bien salir a emborracharnos y despotricar contra el mundo. ¿Pero qué alternativa hay?

Lo único que quiero hacer es dormir y pasarme las horas muertas mirando la pantalla en blanco, en la oficina. Esta semana mi compañera de curro pilla vacaciones para cuidar de los hijos en sus primeros días de clase, así que ni siquiera hará falta que disimule que estoy trabajando. Jugaré al carta blanca, que es el juego más aburrido que existe. O escribiré algo, pero tampoco tengo ganas. Estos días lo he hecho para intentar comprenderme a mí mismo y a mis circunstancias, pero yo sólo no puedo sacar mucho en claro; soy demasiado complicado hasta para mí mismo.

Este miércoles tengo un examen, pero no lo voy a aprobar; he intentado coger el libro pero en cuanto leo dos líneas me hundo en mis pesadillas. Quizá repita curso o quizá mis viejos me echen de casa por mi perpetuo parasitismo.

No encuentro una salida. No sé qué hacer. Cada día que pasa me encuentro peor física y metalmente. A cada minuto que pasa noto que desaparezco, que me hago invisible, que la gente se va olvidando de que alguna vez he existido.

Me fundo con el dibujo y paso a ser una mancha en la pared y una moto de polvo en el suelo. ¿Quién podría querer el dibujo? ¿Quien lo querría conmigo en él?