Allá en el rancho grande

Al olvido

Me estoy dejando el pelo largo otra vez, no sé porqué. Y nada más. He viajado, he trabajado, he adelgazado y engordado, he estado medicado, he conocido gente nueva y he perdido viejas amistades. Para nada.

 

Nada borra el recuerdo, los sentimientos, la culpa, el dolor... Duele tanto que quieres desaparecer, pero no puedes y quedan tantos años que vivir. Se me hace insoportable la idea de tener que vivir 40 años más iguales que los dos últimos.

 

Necesitaba escribirlo, he llegado a niveles de soledad, desconfianza y patetismo tan grandes que ya no me veo capaz de contárselo a nadie directamente.

 

Pongo una letra de canción, es bastante fiel a cómo me llevo sintiendo desde hace como año y medio.

ELEFANTES - AL OLVIDO (SOMOS NUBES BLANCAS)

Hace tiempo que me cuesta hablar,
como un miedo a no saber estar
donde los demás me piden que esté,
miedo no se bien a qué...

Y cada día creo un poco más
que la edad nos va haciendo callar,
ya no digo tonterías por decir,
me asusta lo que creen de mí…

Al olvido,
todo cuanto he aprendido,
si ha de hacerme tanto daño
lo que guardo en el cajón,
yo se lo regalo al olvido,
todos y cada momento
que hasta hoy llevaba dentro
no los quiero junto a mí,
se los regalo al olvido.

Creía que hacerse mayor
te otorgaba algo más de control,
por lo menos mi caso no es así,
hay cosas que aun no se decir.
Y me confunde la gente al pasar.
Pánico a encontrarme a alguien
y tenerme que parar a saludar.
No se me ocurre qué decir.

Al olvido,
todo cuanto he aprendido,
si ha de hacerme tanto daño
lo que guardo en el cajón,
yo se lo regalo al olvido,
todos y cada momento
que hasta hoy llevaba dentro
no los quiero junto a mí…

Voy a dejarlos aquí
mientras salgo a pasear,
alguien se los llevará
y así quizás al volver
puede ser que ya no estén aquí...
Y me iré solo por el callejón
escondiéndome de los demás.
Quizás nadie me vea correr…

Cumpleaños tóxico

- Es hoy.
- ¿El qué?
- Ya veo que no lo recuerdas.
- Lo siento mucho, cielo.
- No pasa nada.

Porque nunca pasa nada, me la autoregalo. Tiempos que nunca volverán.

LA CASA - Los Planetas

Un día ese verano
llamaste a casa,
y no podías estar sin mí.

Empaqueté mis cosas,
y me pasé
todo el viaje sin dormir.

Y aquí estuvimos encerrados
todo el verano sin salir.
Y aquí estaría toda mi vida,
junto a ti.

Botellas vacías siguen
llenando el suelo
pero no queda nadie aquí.
Y risas de otro tiempo
en mi cabeza
y todo lo que hice por ti.

Y cada día por la mañana,
venías a casa sin hacer ruido
y te acurrucabas en la cama
junto a mí,
junto a mí,
junto a mí,
junto a mí.

"Sus vais a cagar", she said

Una tal Murfila vino el jueves pasado a cantar en La Casa del Loco; un directo de gratis pagado por Cadena 100 si mal no recuerdo. Como dice un amigo: "puedo darte mil razones musicales, filosóficas, bioquímicas y hasta teológicas de porqué esa tía es una cantante de mierda; un intento patatero de los 40 Principales de sacar a una Avril Lavigne de la huerta murciana". Y es que es mala de cojones.
El hecho empírico de lo mala artista y el horrendo directo que tiene se halla en el playback que hizo en Música Uno (o como se llame el programa); tocó su gran hit "Mi guitarra quiere rock", y es que no hay mejor modo de demostrar el rock cutre que el rock de autobombo. Y lo que su guitarra quiere es que la vendan a John Mayall en vez de soportar a una vacaburra que en mitad de playback parte su mástil... y hace como que sigue tocando. Mal. Fatal. Un músico normal en un playback decente habría tirado la guitarra al suelo y se hubiera limitado a "cantar" en vez de hacer el mimo con las cuerdas colgando como una marioneta; y para rematar, la muy imbécil, cuando acaba la canción coge lo que queda de la pobre guitarra y se pone a machacarla contra el escenario; el colmo de lo transgresor. ¡Abochornaos, The Clash!¡En ridículo quedas por quemar tu Fender, Hendrickx!¡Pena das por arañarte hasta hacerte sangrar, Iggy! Nada podéis contra la transgresión de esta Joan Baez del Carrefour.

Para gustos los colores, pero una cosa son los gustos y otra la calidad. Mucho cachondeo con Los Chichos, Los Chunguitos, Los Chorbos, Los Calis y Pata Negra, pero si BB King es tan amigo de Raimundo Amador y toca con él no es precisamente porque considere que es un manta que le invita a vinos, sino porque es puro y genuíno blues; y el blues y las "canciones sociales" no hablan del puto Prestige sino de pasarse 10 años de cárcel por vender droga, ni de la violencia de género sino de la tristeza al ver cómo la mujer de tu vida se casa con otro, ni del paso del estrecho sino de lo jodido que es vivir en una chabola al lado de la M-40 habiendo nacido en Badajoz, ni de las crueles multinacionales sino del jefe que se gasta en propinas lo que tú gastas para comer una semana.
Si de algo me he dado cuenta con el tiempo es que mucha gente que oía Soziedad Alkohólika, La Polla Records, Extremoduro y un eterno etcétera ha acabado apreciendo la buena música de una forma insospechada sin renegar de su pasado, pero distinguiendo lo que es bueno de lo que es transitorio. Como mi prima, que era más punk y más macarra que nadie y hace unas semanas nos comenta a un amigo y a mí: "Sé que os reiréis de mí, pero desde hace unos años me encantan OBK". De reirnos nada, porque nos ha pasado exactamente lo mismo; porque son unos tíos que hacían música prometedora pero comercial para quinceañeras y para salir en la Superpop, pero se tiraron 7 años apartados del mundo y volvieron haciendo un tecno cojonudo; y es que hasta en la forma de vestir se ve que tienen clase, como Van Morrison y su sombrero. Como los Theatre of Tragedy, que de hacer Gothic-Doom han pasado al tecno y siguen siendon excelentes; y lo seguirían siendo si se pusieron a tocar tsirtakis. Porque hay gente que vale y otros que no.

Si crees que Extremoduro son más duros que Cicatriz, te equivocas.
Si crees que Christina Aguilera tiene mejor voz que Anneke Van Giersbergen, te equivocas.
Si crees que los Village People no son excelentes, te equivocas.
Si crees que el Ratas es mejor que el Intoxikazión Etilika, te equivocas.
Si crees que John Lennon compone mejores letras que Charles Aznavour, te equivocas.
Si crees que Ringo Star es mejor batería que Phill Collins, te equivocas.
Si crees que Bebe está más comprometida socialmente que Billy Halliday, te equivocas.
Si crees que Klaus Flouride no está entre los cinco mejores bajos de la historia, te equivocas.
Si crees que Robbie Williams es menos cojonudo que Eminem, te equivocas.
Si crees que Kris Kristofferson y Bob Dylan son menos influyentes que Elvis Presley, te equivocas.

Las cosas como son.

Ka mate!

Carlos Spencer pasea entre dos filas de 7 moles de 120 kilos por cabeza, todas vestidas de negro. Delante de ellos 15 australianos no menos gigantescos esperan ansiosos.
Carlos Spencer dirige a sus hombres voceando unos gritos en maorí...

Ringa pakia
Golpea las manos contra los muslos

Uma tiraha
Infla el pecho

Turi whatia
Dobla las rodillas

Hope whai ake
Sigue con la cadera

Waewae takahia kia kino hoki
Golpea tus pies contra el suelo lo más fuerte que puedas

... y así las 15 voces de las bestias pardas neozelandesas empiezan el espectáculo:

KA MATE - Haka de los All Blacks

Ka mate! Ka mate! Ka ora! Ka ora!
¡Muero! ¡Muero! ¡Vivo! ¡Vivo!

Ka mate! Ka mate! Ka ora! Ka ora!
¡Muero! ¡Muero! ¡Vivo! ¡Vivo!

Tenei te tangata puhuru huru
Este es el hombre valiente

Nana nei i tiki mai
Que trajo el sol

Whakawhiti te ra
Y lo hizo brillar de nuevo

A upa ... ne! ka upa ... ne!
¡Un paso hacia arriba! ¡Otro paso hacia arriba!

A upane kaupane whiti te ra!
Un paso hacia arriba, otro ..... ¡el Sol brilla!

HI!!!

And we don´t go down of the donkey

¡Venga, menos lloros con la selección! ¿No esperaríais que ese astro mundial de Raúl fuese a repetir su soberbio derroche de juego del mundial 98, o sus cienes y cienes de goles de la Eurocopa 2000, o su decisiva participación en el mundial de Corea, verdad? ¡Hale, a reconfortarse!
Y el seleccionador no dimite; lo cual demuestra que se aferra al puesto como una ladilla a los cojones de un legionario. O sea, un español de pura cepa.

EL IMPERIO CONTRAATACA (Los Nikis)

Hace mucho tiempo que se acabó,
pero es que hay cosas que nunca
se olvidan por mucho timepo que pase.

1582 el sol no se ponía en nuestro imperio,
me gusta mucho esta frase.
Con los Austrias y con los Borbones,
perdimos nuestras posesiones.

Esto tiene que cambiar, nuestros nietos se merecen que la historia se repita varias veces.

Mira como gana la selección, España está aplastando a Yugoslavia,
por 20 puntos arriba.

Cambia el rumbo de la evasión,
de Cuba van directos a Canarias y ya no van a Florida.

Los MaCdonals están en vacas flacas,
ha vencido la Tortilla de patatas,
en Las Vegas no hay Black Jack,
sólo se juega al cinquillo y la moda es el rojo y amarillo.

lolololo seremos de nuevos un imperio

Por petición popular...

La letruca de los King Missile tuvo gran aceptación hará cosa de un mes y por eso voy a colgar otra, que transmite muy bien lo que sentí el domingo por la tarde viendo "Uno de los nuestros".

MARTIN SCORSESE (King Missile)

Ese que se llama Martin Scorsese
hace las mejores películas.

Si alguna vez me lo encuentro voy a agarrar su puto cuello y sacudirlo
y decirle que gracias, gracias por hacer unas jodidas películas tan excelentes.
Entonces le retorcería la nariz por todo el lugar
y le arrancaría una oreja y la lanzaría como un puto frisbi.

Le desgarraría a mordiscos sus malditos labios y se los escupiría en la cara
y le daría la gracias, gracias por todos sus películas.
Entonces le engancharía del pelo y le haría dar vueltas sobre mí unas cuentas veces
y lo lanzaría por la habitación y le patearía todos sus putos dientes y saltaría sobre su cara 40 o 50 veces.

Porque él hace las mejores películas, las mejores putas películas
que haya visto en toda mi vida.
Le quiero.
Joder, que si le quiero.

Así está el tema, Don Tomás... muy malamente, sí

La Polla Records (clásico donde los haya)

SALVE

A cuenta de prometer; el reino de los cielos,
algunos vivillos lo que están haciendo.
Es su propio cielo particular en la Tierra.
Compre un pedazo de cielo,
pagando su cuota mensual.

¡Salve Regina! Mater Misericordia.

Hay que estar majareto
para hablar de amor de Dios
y al mismo tiempo en sus escuelas.
Preparar los cuadros de mando
de la represión fascista.
¡Cómo se puede ser tan fariseo!

¡Salve Regina! Mater Misericordia.

Control económico es control del poder
control mental, control sexual.
Realmente tíos, nunca he visto
religión que pretenda tanto
¡¡¡salvarnos a hostias!!!.
¡Salve!
Opus Dei ¡Oh no!