Una tal Murfila vino el jueves pasado a cantar en La Casa del Loco; un directo de gratis pagado por Cadena 100 si mal no recuerdo. Como dice un amigo: "puedo darte mil razones musicales, filosóficas, bioquímicas y hasta teológicas de porqué esa tía es una cantante de mierda; un intento patatero de los 40 Principales de sacar a una Avril Lavigne de la huerta murciana". Y es que es mala de cojones.
El hecho empírico de lo mala artista y el horrendo directo que tiene se halla en el playback que hizo en Música Uno (o como se llame el programa); tocó su gran hit "Mi guitarra quiere rock", y es que no hay mejor modo de demostrar el rock cutre que el rock de autobombo. Y lo que su guitarra quiere es que la vendan a John Mayall en vez de soportar a una vacaburra que en mitad de playback parte su mástil... y hace como que sigue tocando. Mal. Fatal. Un músico normal en un playback decente habría tirado la guitarra al suelo y se hubiera limitado a "cantar" en vez de hacer el mimo con las cuerdas colgando como una marioneta; y para rematar, la muy imbécil, cuando acaba la canción coge lo que queda de la pobre guitarra y se pone a machacarla contra el escenario; el colmo de lo transgresor. ¡Abochornaos, The Clash!¡En ridículo quedas por quemar tu Fender, Hendrickx!¡Pena das por arañarte hasta hacerte sangrar, Iggy! Nada podéis contra la transgresión de esta Joan Baez del Carrefour.
Para gustos los colores, pero una cosa son los gustos y otra la calidad. Mucho cachondeo con Los Chichos, Los Chunguitos, Los Chorbos, Los Calis y Pata Negra, pero si BB King es tan amigo de Raimundo Amador y toca con él no es precisamente porque considere que es un manta que le invita a vinos, sino porque es puro y genuíno blues; y el blues y las "canciones sociales" no hablan del puto Prestige sino de pasarse 10 años de cárcel por vender droga, ni de la violencia de género sino de la tristeza al ver cómo la mujer de tu vida se casa con otro, ni del paso del estrecho sino de lo jodido que es vivir en una chabola al lado de la M-40 habiendo nacido en Badajoz, ni de las crueles multinacionales sino del jefe que se gasta en propinas lo que tú gastas para comer una semana.
Si de algo me he dado cuenta con el tiempo es que mucha gente que oía Soziedad Alkohólika, La Polla Records, Extremoduro y un eterno etcétera ha acabado apreciendo la buena música de una forma insospechada sin renegar de su pasado, pero distinguiendo lo que es bueno de lo que es transitorio. Como mi prima, que era más punk y más macarra que nadie y hace unas semanas nos comenta a un amigo y a mí: "Sé que os reiréis de mí, pero desde hace unos años me encantan OBK". De reirnos nada, porque nos ha pasado exactamente lo mismo; porque son unos tíos que hacían música prometedora pero comercial para quinceañeras y para salir en la Superpop, pero se tiraron 7 años apartados del mundo y volvieron haciendo un tecno cojonudo; y es que hasta en la forma de vestir se ve que tienen clase, como Van Morrison y su sombrero. Como los Theatre of Tragedy, que de hacer Gothic-Doom han pasado al tecno y siguen siendon excelentes; y lo seguirían siendo si se pusieron a tocar tsirtakis. Porque hay gente que vale y otros que no.
Si crees que Extremoduro son más duros que Cicatriz, te equivocas.
Si crees que Christina Aguilera tiene mejor voz que Anneke Van Giersbergen, te equivocas.
Si crees que los Village People no son excelentes, te equivocas.
Si crees que el Ratas es mejor que el Intoxikazión Etilika, te equivocas.
Si crees que John Lennon compone mejores letras que Charles Aznavour, te equivocas.
Si crees que Ringo Star es mejor batería que Phill Collins, te equivocas.
Si crees que Bebe está más comprometida socialmente que Billy Halliday, te equivocas.
Si crees que Klaus Flouride no está entre los cinco mejores bajos de la historia, te equivocas.
Si crees que Robbie Williams es menos cojonudo que Eminem, te equivocas.
Si crees que Kris Kristofferson y Bob Dylan son menos influyentes que Elvis Presley, te equivocas.
Las cosas como son.
- Es hoy.
Me ha entrado una especie de venada "en los viejos tiempos la mierda no sabía tan mal" y he iniciado una cruzada en búsqueda de éxitos caducos, ya no de los 80, sino incluso de bien entrados los 90. Desde luego que no todo es mierda; un ejemplo bien claro es Tino Casal (el tecno-disco-glam de la foto -el de la perilla-), posiblemente la mejor voz que haya tenido el pop español en toda su historia o la tardía pero monumental evolución compositiva de OBK.
Estopa van a hacer una versión de La historia de Juan Castillo, así que una noticia sin más chicha ni nada me servirá como excusa para...
Carlos Spencer pasea entre dos filas de 7 moles de 120 kilos por cabeza, todas vestidas de negro. Delante de ellos 15 australianos no menos gigantescos esperan ansiosos.
Melancólico que se despierta uno, oiga. Temazo del mejor grupo español de la última década.
¡Venga, menos lloros con la selección! ¿No esperaríais que ese astro mundial de Raúl fuese a repetir su soberbio derroche de juego del mundial 98, o sus cienes y cienes de goles de la Eurocopa 2000, o su decisiva participación en el mundial de Corea, verdad? ¡Hale, a reconfortarse!
La letruca de los King Missile tuvo gran aceptación hará cosa de un mes y por eso voy a colgar otra, que transmite muy bien lo que sentí el domingo por la tarde viendo "Uno de los nuestros".
La Polla Records (clásico donde los haya)
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